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Murakami el antirealista

Murakami el antirealista

Leo en el diario El País, una entrevista a Haruki Murakami. No me sorprende demasiado, ya que se acaba de publicar en España Kafka en la orilla, lo que me sorprende al leer la entrevista es esto : "No tengo interés en escribir novelas largas con estilo realista, pero decidí que, aunque sólo fuera una vez, iba a escribir una novela realista. Tokio blues fue un simple experimento. Personalmente, a mí me gusta esa novela, pero no he vuelto a leerla desde hace casi 20 años. De momento, no tengo ninguna intención de volver a escribir algo parecido. No tengo interés en el pasado. Ya no puedo sentir interés en el llamado estilo realista porque, si escribo una novela así, acabo aburriéndome" Joder! Pues lo tendrías que haber dicho antes hombre! Que duele y jode gastarse 20 euros, en una novela tan coñazo como es Tokio blues!! Si tu te aburriste escribiéndola, imagina la cara que se nos quedo a nosotros leyéndola! Pero bueno, se desprende también de esas declaraciones, que el resto de sus novelas no son para nada como Tokio blues, lo que me tranquiliza un poco, y me anima a leerme alguna obra mas de este señor que es Murakami. Así que igual me decido a leerme la tan admirable y asombrosa (según Tusquets) Kafka en la orilla. Eso si, animaría a los señores de Tusquets a editar en bolsillo el resto de novelas de Murakami que ya hace un tiempo que corren en castellano por nuestras librerías, tal y como ha hecho Edicions 62 en catalán. La entrevista de El País, a todas luces, muy, pero que muy esclarecedora, en cuanto a Murakami se refiere (era para rellenar?):

EP-¿Está en deuda Kafka Tamura, protagonista de Kafka en la orilla, con Holden Caulfield?

M-No -tajante.

EP-¿Y con Franz Kafka [que es uno de sus autores favoritos]?

M-Claro, toda la novela es un homenaje a Franz Kafka.

EP-Dicen que le gusta abrir el apetito de sus lectores.

M-Me gusta escribir sobre comida. Quiero provocar una reacción física de los lectores al escribir sobre la comida o la bebida. Poder hacerlo con frases es uno de mis placeres como escritor. Tengo la convicción de que si puedo conseguir hacerlo bien, seré capaz de hablar con más claridad, con más fuerza, sobre el amor o la tristeza, o el sentido de vivir.

"Yo lo único que hago es perseguir las imágenes que acuden a mi mente y, siguiendo ese flujo, voy escribiendo la historia. No sabría explicar la trama, todo viene en un paquete llamado historia, que yo presento envuelto en un texto". Sin embargo, no le parecen mal los términos huida y búsqueda para esbozar esa trama en la que ni puede ni quiere profundizar: Kafka Tamura se va de casa el día de su decimoquinto cumpleaños; es una fuga meditada, ya no soporta más que su destino esté unido al de su siniestro padre. Y emprende un viaje que, espera, termine en su madre, que desapareció cuando él tenía cuatro años.

Aunque, en general, se resista a diseccionar las historias de sus novelas, Murakami ha tenido que claudicar y hacer una excepción con Kafka en la orilla: el libro ha causado tal desconcierto entre sus lectores que su editor japonés tuvo que crear una web para dar respuesta a los miles de preguntas que le enviaron. En sólo tres meses, Haruki Murakami ha dado respuesta a más de 1.200 cuestiones.

EP-¿Era su intención provocar un desconcierto tan general?

M-Soy incapaz de sentir interés en novelas que no causen desconcierto a los lectores. Esto no quiere decir que intente desconcertarles o escribir algo difícil. Lo que quiero decir es que las novelas largas que no hagan cuestionarse a los lectores el sentido de la historia, el flujo de su conciencia o la firmeza de la base de su existencia, no deben escribirse ni leerse. Yo tardo varios años en escribir una novela larga dejándome, literalmente, la piel en ello. Si no fuera capaz de escribir una novela con una fuerza como esa, la escritura no sería más que una pérdida de tiempo.

un mercader culto

un mercader culto

Habéis sentido alguno de vosotros, esa molesta sensación, de no encontrar vuestro sitio en este mundo?, de no encajar del todo en esta sociedad? Bien, para los que hayáis  sentido esa sensación, este libro os va a gustar (puede incluso que ha encantar). En estas 252 paginas de El mercader de alfombras, escrito por Phillip Lopate y editado por Libros del Asteroide, se nos narra la vida de Cyrus Irani, un cuarentón soltero, educado, respetuoso y solitario dueño de una tienda de alfombras, que lo ultimo que desea es que su rutina se vea alterada por ninguna circunstancia. Rutina que se ve irremediablemente alterada por la subida del alquiler de su pequeña tienda de alfombras. En apariencia no parece una gran, grandiosa historia, pero nada mas lejos de la realidad, Lopate nos hace participes del sufrimiento de Cyrus, en las cosas más mundanas y mas humanas, nos muestra como una persona es capaz de pasar toda una vida acomodado a la quietud, nos enseña un ermitaño social en plena ciudad de  Nueva York. Cyrus padece y nos hace padecer, la perdida inminente de su negocio, y con ello su cobijo y refugio durante todos estos años. Aunque en algunos momentos, la novela se va por lo derroteros de la religiosidad, Cyrus y sus familiares practican el Zoroastrismo, el conjunto de toda la novela es magnifico. No he podido evitar sentirme totalmente identificado con Cyrus, que ve como esta a punto de perder lo que tantos años le ha costado ganar, su lugar en el mundo, su rincón donde ocultarse, donde permanecer a salvo. Una buena novela para aprender un poco mas sobre la condición humana, una novela fácil, dulce, tierna, y suave. También sin duda, una novela sobre Nueva York, sus gentes, sus manías, y sus carencias, una novela sin duda, de principio a fin.

la ultima de Auster

la ultima de Auster

 

Lo he acabado esta mañana, he cerrado el libro y ha pasado eso tan malo que te puede suceder cuando cierras un libro, NADA. Y es que el último libro de mi querido Auster, me ha dejado bastante frío. Frío, desamparado y algo cabreado, lo he leído en apenas una semana, por que es corto y porque es ¨fácil¨ muy fácil, con eso quiero decir que es poco Auster. En esta ultima novela, no hay nada de sus juegos con el azar, ni tampoco esos rompecabezas a los que nos tiene acostumbrados. Viajes por el scriptorium, nos habla de Mr Blank, un hombre mayor que al parecer esta encerrado en una habitación, en contra de su voluntad, retenido. Ese es solo el planteamiento inicial, de ahí parte la historia. Al parecer el narrador de la historia es alguien que observa a Mr Blank por un circuito cerrado de TV y nos va contando lo que va sucediendo, al mismo tiempo  la narración se traslada en algunos momentos  al propio Mr Blank que nos transmite sus pensamientos a viva voz. Hasta ahí la cosa no pinta mal, se puede desarrollar una buena historia, y siendo Auster el artífice, uno espera una GRAN y ENMARAÑADA historia. Pues no, Auster nos llena las paginas de paja literaria, haciendo que Mr Blank nos lea una supuesta novela que encuentra en el escritorio que esta en la habitación, aburriéndonos sobremanera y desviando toda nuestra atención de la historia inicial, que no es otra que el  porque Mr Blank se encuentra ahí. Por si esto no fuera poco, solo los MUY iniciados en las novelas de Auster, o sea los que nos las hemos leído todas, se darán cuenta de que los pocos personajes que aparecen en la novela, son personajes de otras novelas de Auster. Eso no es gratuito, ya que toda la simbología de la novela se encuentra precisamente en eso, en sus personajes. Solo al final, uno puede deducir que es el propio Auster quien esta encerrado en ese cuarto, y que son sus propios personajes de ficción los que lo han encerrado, para hacerle pagar por todo lo que les ha hecho pasar en sus novelas. La idea de la historia es buena, pero creo que Auster no ha sabido desarrollarla bien, y se ha centrado en detalles estupidos, que nos podrían reflejar los propios miedos del autentico Auster, a la vez que llenaba paginas de letra inútil, en un intento de justificar en algo la trama de la historia. Sobra por ejemplo el insólito placer que encuentra Auster en relatarnos las erecciones de Mr Blank, que no aportan nada a la historia. Lamento este negativismo, pero no me esperaba algo tan ligero y tan ególatra (si es que Auster nos muestra sus miedos por escrito) de este gran escritor

 

 

conclusiones

 

Enciendo el ultimo Lucky que me queda… parece que mi trabajo en el museo  ha acabado. Salgo a la calle, alguien ha decidido que no me quiere seguir viendo en el museo, mamoneos varios que viajan en corbata… me da igual, ya hacia tiempo que me era difícil seguir trabajando en Barcelona…

Cruzo la plaza de los Ángeles y giro a la izquierda, luego a la derecha y sigo por la calle Tallers hasta la rambla…. Me cruzo con multitud de personas que como yo, llevan unas Converse, pero a diferencia de las mías (negras) las que veo son de todo menos normales, veo: rosas, a cuadros, con púas… modelos que ni siquiera savia que existían… también me fijo en que mucha gente lleva y, eso que esta el día gris, gafas de sol, o mejor dicho ENORMES gafas de sol… subo la rambla y llego a plaza Cataluña, la cruzo por el centro. Multitud de personas están como cada día tirando comida a las palomas, dejando que estos plumíferos se les suban por los brazos y se les posen en la cabeza… nunca encontré la gracia a eso… me fijo que una señora gorda  (seguramente extranjera) esta cubierta por un numero indeterminado de pájaros, y que su marido (también extranjero supongo) le esta sacando una foto. Dejo atrás la plaza de Cataluña y empiezo a subir por el  Paseo de Gracia, el paisaje cambia, ahora todo es más lustroso, ahora los que se cruzan en mi camino son ejecutivos, japoneses con bolsas de tiendas muy caras, y transeúntes varios, me paro en un kiosco y compro un paquete de cigarrillos Lucky Strike, le quito el precinto y me enciendo uno. Ya llegando a mi destino diviso la enorme cola de cada día que hacen los extranjeros y curiosos para entrar en la Gaudiniana Casa Batlló, yo sin tan siquiera fijarme en ella tiro la colilla de mi cigarrillo al suelo y entro a toda prisa en la estación  subterránea del tren que me llevara a casa.

He decidido o mejor me he dado cuenta de que Barcelona me abruma….

 

las cosas

...a veces no hay mas remedio que sentarse y esperar que las cosas malas, mediocres, feas, o simplemente estupidas, pasen. Pasen y se alejen, se marchen, dejen de molestar, dejen paso a otras cosas mejores, y uno más vale que no intervenga, no meta la mano, lo deje estar, porque si ya son malas y se presentan feas, pueden ser peores, injustas, violentas, e incluso maléficas. Así que es mejor verlas pasar, y aunque a uno le afecten en mayor o menor medida, es mejor no contrariarlas, es mejor permanecer a una cierta distancia, física, mental, psicológica y emocional, esta ultima sobre todo, emocional, que actúa sobre nuestras emociones, sobre nuestra psique mas directa, que condiciona nuestras emociones, nuestro estado del animo, en definitiva nuestro modo de actuar con los demás, nuestro vocabulario, nuestra forma…

así

…no es lo inesperado, lo insospechado, lo imprevisto, lo que le da un toque de emoción a nuestras vidas? La sensación de ser recordado por alguien en un pedazo de tiempo ajeno, distante, distinto, la de ser un rato querido, apreciado, recordado, el momento de unos ojos fijos en nuestros ojos, buscando la sorpresa y la emoción, la aprobación a ese tiempo ajeno gastado, a esa búsqueda para nosotros, no es eso algo rotundamente hermoso, sublime y magnifico? No es disparatado lanzarse a una aventura semejante, con pocas o casi nulas pruebas? No es maravilloso tan solo intentarlo? No es que a veces nos pensamos que nadie nos ve, cuando en realidad, todos nos miran?...

Doctor (2)

-hábleme de las mujeres
-una palabra me viene a la cabeza; obsesión
-esta usted obsesionado con ellas
-si creo que si doctor, sabe, desde niño me obsesionan las mujeres, estaba enamorado de todas las amigas de mi madre. Cuando venían a casa las miraba fijamente desde la escalera y luego me masturbaba en mi habitación, varias veces.
-se considera adicto al sexo?
-no, no lo creo, solo que tengo pensamientos continuos con las mujeres. No son solo de sexo sabe? Pienso en ellas de varias maneras.
-piensa aun en las amigas de su madre?
-no, apenas, ya no las recuerdo, han pasado muchos años.
-entiendo
-puedo asociar imágenes doctor?
-adelante
-una sierra mecánica y un coche nuevo, un Chevrolet.
-siente rabia?
-por que lo pregunta? Parezco rabioso?
-no, en absoluto, solo pregunto, es mi trabajo
-pues no, no estoy rabioso, le explico mi asociación?
-no lo siento se ha acabado el tiempo.

Doctor

-puedo hacer asociaciones doctor?
-claro adelante
-ligero y subterráneo
-bien
-quiere saber porque?
-adelante
-me gusta la musicalidad de subterráneo, me fascina, me hipnotiza ( ), ligero en cambio me parece frío, soso, feo, no me gusta ser ligero
- se considera ligero?
- no doc no, digo que no me gusta, no que me sienta así, entiende?
-claro
-entonces las asocio, porque me parecen el bien y el mal, sabe? Juntas, como una irracionalidad, como una rebeldía ortográfica entiende? Como si sentirse al mismo tiempo ligero y subterráneo fuera algo maléfico, no se si me entiende.
- no del todo.
-imagine usted que se siente ligero, volátil, liviano, sabe? Entonces no puede ser usted subterráneo, entiende? No puede estar en lo mas profundo, no se puede sentir inferior, estar deprimido, lo comprende?
-creo que si.
-puedo hacer otra asociación?
-no me temo que se ha acabado el tiempo, lo siento.
-por favor solo una mas.
-de acuerdo, una mas…
-píldora y espantapájaros.